Caliza azul

Las montañas azules, que forman una  concha cóncava para abrazar el río, están formadas por hileras de piedras que salen de la montaña como cuchillos, de hecho, así fueron llamados durante mucho tiempo. Luego tuvieron otro nombre, y luego otro. 

 Hay un  camino blanco, cóncavo, que deja el río al lado izquierdo, y a la derecha la concha de la montaña: es el que más nos hizo soñar con las aventuras de Salgari y recogernos sobre nosotros mismos. Ese camino blanco nos decía, cada vez que lo recorríamos, lo jodidamente iguales que éramos a todo lo que nos rodeaba, y siendo tan iguales al rio, a la montaña, a los pinos y a los insectos, aquel silencio, roto por el murmullo del río, también nos contaba que éramos especiales de una manera soberbia, majestuosa, milagrosa, y casi sentíamos todos los recuerdos, escondidos en aquellos laberintos de piedra, al mecernos en la memoria de los otros que pasaron antes por allí. Los pinos siempre guardaban entre sus ramas viejas historias para nosotros, recuerdos que, gracias a nuestros paseos, no fueron olvidados, trazos  de sueños que nosotros recogíamos con nuestras sonrisas cómplices, porque si algo era fijo en aquellos paseos interminables, eran nuestras sonrisas y nuestro silencio. Tienes  que ser niño para comprender el privilegio que supone ser testigo del gran misterio, por eso, los que paseábamos por aquel lugar, al encontrarnos pasados cincuenta años, nos reconocemos en la complicidad de los recuerdos y las memorias de otros, que compartimos gracias a la naturaleza. Por eso, ahora cuando nos volvemos a ver,  se nos instala en la cara una sonrisa perenne y el alma se nos ensancha, y, así, podemos mecernos en la paz  de los encuentros junto al pino  grande que cuidaba nuestra infancia.

Una falta de delicadeza, por parte de las escasas autoridades de aquella zona, es la ausencia de jacarandas. Un error que, pasados los años, alcanza mayor gravedad, porque tengo que recordar aquellas primaveras sin todo el esplendor del color malva al atardecer. Supongo que ahora, cuando alguien pasee por los mismos pasos míos, notará la ausencia de jacarandas, preguntará por ellas sin saber porqué viene a su mente el recuerdo de esos árboles, y no sé si habrá algún espíritu sabio a su lado que se lo pueda explicar. Un fallo, sí, un error las primaveras sin jacaranda. 

La primera fotografía la hice ayer por la mañana, y la verdad es que me hace ilusión poner alguna fotografía mía.
La segunda es de Carlos platero.